...um fragmento ao êrmo
que, às vezes, em rota de colisão desafia,
outras tantas é levado por correntes caudalosas
e sem controle conta com a "sorte",
como semente que é,
de cair em solo fértil.

Alguma vez germina
noutra apodrece.

Ainda, às vezes,
confunde a rega farta
com o solo fértil,
brota vigoroso mas
logo morre por falta de cuidados.

Eu disse morre?
Não, talvez não de verdade.

Morte poética! Poeta tem infinitas vidas.

Morre sim, hoje!
Um dia renasce.
...enfim reaparece!

Porque o poeta é como um cultivador,
espalha sementes ao êrmo como o vento,
e o ciclo,
porque tudo é cíclico,
recomeça.

Hoje, tudo isso é verdade.
Amanhã, mentira.
Um dia, apenas lembrança,
nem verdade, nem mentira...

...o certo é que
provocações feitas por
vocês, são em parte as causas
de tudo o que aqui há.